声音很低，却像一根针扎进心里。我下意识咳了一声，又立刻压住，生怕被人误会。空气里那股消毒水的味道更浓了，混着塑料和铁锈的腥甜，让人胸口发闷。

我环顾四周，发现几乎每个人都装作没听见，或者说，他们不愿听见。就像整个车厢立了一条无形的规矩：只要大家都闭嘴，就能假装一切正常。

可我心里越来越紧绷。

凌晨两点，列车在一座小站短暂停靠。窗外是漆黑的站台，只挂着一盏忽明忽暗的灯，像一只濒死的眼睛。几个人影匆匆上下，动作僵硬，像提前排练好的木偶。

其中一个穿防护服的工作人员走进车厢，手里拿着扩音器：“各位乘客，请配合体温检测。”

车厢瞬间安静下来。有人从睡梦中被惊醒，神情惶恐地四下张望。我心跳加快，额头隐隐冒出冷汗。明明知道自己没发烧，可还是担心机器突然报错，把我拎下去。

轮到我的时候，那冰凉的红外线落在额头，数字一闪而过。工作人员点点头，什么都没说，转身走向下一排。

我长长吐出一口气，背心湿了一片。

可就在这时，我瞥见角落里一个年轻男人，低着头，手背掩在口罩下，不停轻咳。声音不大，却像一根细细的针，不断扎在所有人的神经上。

周围的人立刻坐直，刻意拉开距离，眼神里写满了防备。可没人开口。

列车再次启动时，那咳嗽声还在，断断续续，却越发清晰。

我忽然想起倩临终前的病房。机器滴滴作响，她拼命想呼吸，却每一次都像是被无形的手按住。她的眼睛望着我，像在说什么，可我却听不懂。

那时，我只会笨拙地握着她的手，嘴里一遍遍重复：“会好的，会好的。”

可我知道，那只是安慰。