因为，在这些反馈的同时，她腌菜的销量，还是无可避免地开始下滑了。

她清晰地感觉到，每日带来的腌菜罐，卖完所需的时间越来越长。以前不到晌午就能卖完的萝卜条，现在有时到收摊还能剩下小半罐。连最受欢迎的雪里蕻，也不再是抢手货。

问题就在于——并非所有顾客都是她的“老主顾”。

集市上人流熙攘，更多的是匆匆而过、图个方便实惠的生面孔。对于他们而言，“腌菜”这个概念是模糊的，口味的细微差别并不在优先考虑范围之内。那一文钱的差价，却是实实在在的、极具诱惑力的。

“老板，腌菜怎么卖？”

“雪里蕻五文，萝卜条四文。”

“哟，那边不是才卖四文和三文吗？一样的东西，你这贵了啊！”

“我家的味道好些，用料也实在……”

“腌菜嘛，不都差不多？咸滋滋的下饭就行呗！便宜点呗，三文卖不卖？”

这样的对话，开始频繁出现。无论她如何解释自家腌菜的优点，许多人最终还是摇摇头，转身走向了那个更便宜的摊子。

甚至一些以前常来的老主顾，来的次数也明显减少了。或许是因为手头紧，或许是想省下那一文钱补贴别处，又或许只是抱着“偶尔换一次试试，反正便宜”的心态。

沈微婉看着那个新摊子前始终不断的人流（虽然很多是试过一次就不再回头的新客，但总有源源不断被低价吸引的新鲜血液），再看看自己这边渐渐冷清的腌菜摊，一种无力感油然而生。

她坚守品质，却敌不过低价的冲击。

她知道对方的东西不好，却无法让所有人都明白。

她就像个精心打磨玉器的匠人，却不得不面对一个用劣质石头粗制滥造、却以价格优势抢占市场的对手。

挫败感，如同阴冷的蛛网，一层层缠绕上心头。